Nem Sempre Foi Assim (Fheluany Nogueira)

(de Fheluany Nogueira)

 A maior alegria de dona… … Eta! Perdeu-se o nome!  É recomeçar…

Dona Miúda, assim conhecida, foi a alfabetizadora de quase todos os letrados do lugar. Extremosa, severa com os pequerruchos. Tratava os alunos como aos filhos, preocupada em dar bons exemplos e ensinar valores. Nos gestos, como em tudo, produzia impressão de eficiência. Fala grave e segura, em alma de passarinho.

Cabeleira cheia e ondulada, singelo buço sombreava os lábios que se abriam em sorriso limpo. Pele clara, talvez por motivo do trabalho. E, pelo mesmo motivo, uma ligeira corcunda adquirida ao curvar-se repetidamente sobre as carteiras, para a conferência dos trabalhos. Braços longos, pés visíveis. Muito fina de corpo, a custo se equilibrava sobre pernas de cegonha. Enfim, Miúda era alta, espigada… acima da média.

Se as panelas estavam em cima do armário, media a distância, nas pontas dos pés, erguia-se e tateava-as. Então as puxava com a polpa dos dedos. Quando a mãe informava:

— A lâmpada da sala está queimada! — Sete irmãos, nenhum se movia…

E os galos na cabeça! Sempre havia uma justificativa. Na Páscoa, os ovos dependurados no mercado foram um inferno na vida de Miúda. Não que doesse, era apenas chocolate (E, difícil ficar zangada com chocolate.), mas o leve susto de se chocar com um e ouvir aquele “toc”, já valia a revolta.

Na cama, os pés acabavam de fora. O marido achou que ela merecia mais conforto, móveis sob medida. Os espelhos foram erguidos. Como Miúda conseguiu tão zeloso companheiro? Não foi fácil não. Trocou de pares por vezes…

A primeira questão foi com Miúda e namorados saindo para passear. Os molengas não acompanhavam as pernas longas. Para ela, ritmo normal, mas para os parceiros… Se saiam de carro, a dificuldade era acomodar três ou quatro dos irmãos e mais as pernas-espigão.

Então, Gumercindo, amigo de infância, declarou-se apaixonado, em arroubos:

— Miúda é como a palmeira do alto da colina. Resiste a todas as aspirações… — O sonho era ter aquela palmeira plantada em sua casa. Única, exclusiva. Somente dele. Ele não se sossegava ao convite verde no chamar dos leques.

A moça sabia, por certo, que era única, insubstituível. Intocável, nas alturas, pregava a verde esperança. Amor correspondido.

— O amor não tem tamanho e deitado todo mundo é compatível. — Gumercindo subia no banquinho para beijá-la, não queria que a formosura se queixasse das costas. Bastavam os saltos altos que ela abandonara, porque quis, bem entendido. Ele lamentou muito… eram tão elegantes. No dia do casório, foi uma sugestão do desesperado fotógrafo.

 

É, o apelido estava muito ao contrário. De onde ou de quando vinha aquele “miúda”?

 

O pai era o farmacêutico da redondeza. Muito bem conceituado e quase sempre exercia o papel de doutor — consultava, receitava, manipulava, selecionava e dispensava os medicamentos. Não havia médicos nas pequenas cidades, naquela época.  Ela, Augusta (Nome lembrado!), nascera prematura, baixo peso e pouco desenvolvia. A mãe vivia se queixando com o marido:

— Essa menina parece anã, não cresce. Tacanha.

— Nanica… Coitada da pequena… Pedaço de gente — buliam os moleques.

E tanto falaram, e tanto zoaram que se esqueceram de Augusta. A menina de tão mínima, tornou-se Miúda.

 

O boticário, perito na profissão, preparou com todo cuidado uma poção para a filhota perrengue.

— Atenção! Este remédio é forte demais. Dê à menina uma colherinha de café pela manhã e outra à noite antes de deitá-la — alertou à mulher.

A mãe ministrou a primeira dose naquele sábado à noite, conforme a orientação recebida. A segunda dose no domingo cedinho. Mas não se conformava com aquela miudeza!  Consternada, olhou para a colher tão miúda, mirou a garota tão Miúda, soltou um “ai” tão sofrido… Volveu os olhos, novamente, para a colherinha e, acabou lançando-a para a pia. Tomou uma colher de sopa, encheu-a bem e enfiou goela abaixo da minguada. Pensou um pouco e… mais uma colherada e, outra! Meio frasco já se fora, de uma só vez…

 

Os irmãos saíram para a missa das nove, a das crianças. Todos elegantes, como convinha à prole do distinto casal. Miúda trajava um vestidinho rosa de cambraia, sobre ele um bolero listrado de branco e rosa, sapatinho branco com meias de algodão. Uma pequerrucha princesa. Se bem que o lindo e delicado vestido sobrava um pouco na cintura e sobre os pés, mal se viam as mãos debaixo das mangas do casaquinho. Um manequim menor cairia bem.

A igreja lotada. Miúda no desvão da porta lateral para tomar fresca. Que calor! Mas, já no momento da comunhão, a menina começa a sentir certa friagem nas pernas, nos braços e até na cintura! Também percebeu, meio sem jeito, que o pessoal a encarava. Estupefação. Os olhos correram pelo corpo. As roupas… encolheram? Não havia chuva… Saiu correndo para casa. Desengonçada. Vestimentas apertadas, sapatos nas mãos.

 

— Que é isso, Miúda! — a mãe, estado de choque — Será que exagerei?

— Ah! Poção em exagero. Efeito irreversível. Não avisei, mulher? — o pai acudiu ao assombro.

 

Deste dia em diante, Miúda cresceu e cresceu demais! Ultrapassou irmãos, primos e vizinhos e amigos. Meramente, a alcunha restou. Não era mais miúda; todavia, Miúda continuou. Se não era assim batizada, assim era instituída, naturalmente.

 

— Pena que papai não patenteou o xarope. Teríamos ficado muito ricos com tanta miuçalha por este mundo afora! — Miúda assim arrematava as explicações para o porte e para o apelido que ninguém conseguira alterar.