Pão do Céu – Paula Giannini

Ingredientes

  1 Xícara (chá) de leite

1 Lata de leite condensado

200 Gramas de açúcar

Pão para rabanada, fatiado

3 Ovos

2 Colheres (sopa) de canela em pó

Óleo para fritar

— Quando crescer… — Eu explicava. — Quero ser chefe de cozinha. — Como vira no restaurante em que jantamos naquele Natal. Meu pai, minha mãe, meu avô, meu irmão e eu.

Na bancada, os ingredientes já estavam arrumados. Um a um. Lado a lado. Prontos para sua função. Compor o meu preferido entre todos os doces de todo o mundo. Ou ao menos do meu mundo.

O Pão do Céu da Vovó Beatriz.

O líquido grosso estava na textura certa. Uma mistura perfeita entre a xícara de leite e a lata de leite condensado. O próximo passo seria mergulhar o pão naquela piscina. O caldo branco, na tigela azul aguardava o salto das fatias, cortadas com 1 dedo de espessura cada.

 

— Nem um milímetro a mais ou a menos. — Vovó me ensinou, quando abriu, como em todos os anos, a nossa temporada de Natal.

 

A tradição de escolher um de nós, seus netos, para o papel de ajudante oficial do ano era aguardada ansiosamente por todos. A função incluía, entre outras coisas, montar a árvore, quebrar castanhas, e, minha preferida entre todas as outras, cozinhar, ou melhor, fritar deliciosos Pães do Céu, que seriam servidos no momento mais importante da ceia. Meia noite. Horário exato da chegada de nosso convidado especial. Aquele era o prato preferido do Papai Noel.

O Bom Velhinho, porém, não costumava comer a sobremesa conosco. Cheio de casas para visitar, apenas mais tarde, quando todos já dormíssemos, ele entraria, pé ante pé, e provaria o pratinho que o sortudo ajudante deixaria para ele na janela, ao lado de um copo de leite bem gelado.

Não era fácil ser o ajudante do ano. Era preciso passar em testes complicados. Disputa justa, com regras definidas ao final do brinde ao novo ano que se iniciava. Para ser a escolhida, eu deveria passar os próximos 365 dias ajudando nas tarefas de casa, lendo ao menos um livro por mês, e, o mais difícil entre todos os critérios, ser a vencedora na disputa do corte preciso das fatias de pão.

Naquele ano, eu treinei muito e todos os dias, incansavelmente.

Naquele ano, eu era a escolhida.

Naquele ano, vovó não cozinhou.

Estava cansada, explicou mamãe.

Estava ocupada, papai gaguejou.

Estava adoentada, meu irmão cochichou.

Vovô, no entanto, não disse nada. E, talvez por isso, acreditei na versão que ele parecia me contar com os olhos. A de que vovó, na verdade, estava nesse exato momento, em uma cozinha mágica dentro da qual só os duendes do Papai Noel tinham permissão para entrar. Os duendes e Dona Beatriz. A única capaz de fazer as delícias que levavam todos do Polo Norte a babar. E apenas por este motivo, vovó não pôde provar conosco a ceia preparada naquele restaurante famoso de nossa cidade.

Entrada. Prato principal. E sobremesa: Uma fatia de Pão do Céu, que no restaurante, o Mestre Cuca chamou de Rabanada, servida ao lado de uma bola de sorvete.

Sorvete de creme. Experimentei intrigada, me perguntando o motivo de nunca ter tido essa ideia. Rabanadas. Provei desconfiada, experimentando um doce muito bem feito. Eu precisava, porém, ser sincera… O Pão do Céu da minha avó deixava aquele outro, de longe, no chinelo.

Mamãe corou. Papai pigarreou. Meu irmão não conteve o riso. E vovô não conseguiu conter a lágrima que, segundo ele, era só um cisco que arranhara seus olhos durante toda aquela noite.

 

Modo de Preparo

Molhe as fatias de pão na mistura de leite condensado e leite, colocando-as, em seguida, em uma peneira para escorrer o excesso. Bata os ovos ligeiramente com um garfo e passe as fatias neles. Frite em imersão e retire quando estiverem douradas. Escorra.

 

No fogão do restaurante, o óleo quente já aguardava o chiado característico de quando se frita algo que está molhado. As borbulhas na frigideira avisavam. Perigo! Somente alguém que realmente saiba o que está fazendo pode mergulhar a escumadeira ali. Perigo! Somente alguém treinado pode retirar dali as pequenas torradas douradas e úmidas, depositando-as no papel toalha.  Perigo! Só quem sabe fazer isso é a vovó. E eu. A ajudante daquele ano.

 

Modo de Servir

Faça uma mistura de canela e açúcar e passe o Pão do Céu nela.

 

— Você tem que passar os pãezinhos ainda quentes na mistura… — O cozinheiro do restaurante sorriu ao perceber o segredo da receita de família. Polvilhar o pão ainda quente. Assim, o açúcar, levemente derretido, formaria uma fina camada crocante.

 

Naquela noite, percebi o truque de vovô ao convencer o Chefe a ser o meu ajudante.

Naquela noite, voltei para casa com as duas mãos ocupadas. Com uma delas, eu levava uma sacola cheinha de Rabanadas do Céu – também aprendi alguns segredos naquele Natal, – com a outra, eu segurava firme a mão de meu avô, que, mesmo com aquele cisco nos olhos, deixava escapar, lá no fundinho, um brilho quase feliz de doçura. Meus pãezinhos seriam deixados na janela. E em um pires bem bonito, ficariam à espera da pessoa mais importante para mim naquela noite.

 

— Vai deixar aí para o Papai Noel? — Vovô, lá no fundo, já conhecia minha resposta.

— Não. — Eu deixaria para a vovó!

 

Eu estava crescendo. E sabia muito bem o lugar onde Dona Beatriz, quebrando a casquinha crocante, mergulharia os dentes no miolo macio de leite doce.

E foi naquela noite que entendi, finalmente, o significado do nome daquele Pão. E repeti a sobremesa ao lado de meu avô. Vovó estaria para sempre conosco. Alia, naquela receita.

 

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