A Puta Pobre (Renata Rothstein)

Ela existia. Existia e só sabia disso porque sentia, de vez em quando, bofetões e algumas varadas que a faziam urrar, detestando o próprio corpo, o copo de cachaça barata, o bafo dos homens nojentos, hipócritas e mal-amados.

Incapazes de conseguir uma mulher para trepar por vontade, iam ali, pagar pouco do pouco dinheiro bandido e nojento para ter o mesmo nojento sexo com ela – uma puta pobre, cheirando a perfume barato, coberta de herpes e impregnada por alguma moléstia que ela não sabia muito bem qual era.

Percebera, nos últimos meses, que seus cabelos e dentes, alguns pedaços da pele manchada e sua bunda, estavam caindo.

Nao se importava, fosse o que fosse, ela estava ali: foda-se tudo!

E era essa a vida, fazer o quê? É, ela fazia. “Fazia” muito. E no âmago do seu pobre cérebro embotado, que dia a dia transformava-se numa pasta de bosta, ela compreendia que tinha um papel importante na sociedade, e ali, entre aquelas quatro paredes de pau a pique, sentia crescer no peito murcho e esfomeado uma coisa parecida com revolta – porque sim, ela intuía: quantas putas ricas estavam, neste exato momento, se dando bem, posando de artista, de mulheres casadas e felizes, de namoradinhas fricoteiras, de modeletes, de prostitutas de luxo?

Revoltada. Jaciara Conceição, enojada e cansada de servir de pasto em troca de uns poucos tostões, avaliou bem a situação em que se encontrava e decidiu que iria ela mesma escrotizar com aquela droga toda, com aquele chove não molha que – burra ela não era – já sabia bem onde ia acabar: na mansão do muro branco, ou no quarto onde o sol nascia quadrado.

Vida nojenta. Jaciara começou sua vida de pobre puta a caminho da velhice ainda criança – quando foi estuprada pelo pai. Uma, duas, três, inúmeras vezes, até que um dia o cachaceiro estava “empolgado” demais e além de violentar a menina de tudo que era jeito, resolveu também encher-lhe de porrada, “pra aprender a não gritar mais, filha da puta! Puta, igual à tua mãe!”, os gritos do pai ainda ecoavam na cabeça.

Jaciara, chorosa, apareceu no quartinho onde a mãe costurava – fazendo bolsinhas de pano que a filha vendia na feira aos domingos para complementar a parca renda familiar – e suja de sangue e porra, contou tudo o que acontecia com ela, já há um bom tempo.

A mãe, olhos injetados de sangue e ódio, culpou a garota: “Quem mandou andar de sainha curta com estas pernas grossas? Tu não sabe como é homem? Cala a boca e toma cuidado pra num acontecer mais, que quem te expulsa daqui sou eu! Piranha!”, decretou.

E ali Jaciara, onze anos de sofrimento recém-completados, saiu de casa. E foi para uma outra casa.

No começo conseguiu ocupação como doméstica, fazia de um tudo um pouco. Tudo, mesmo. Dentro de pouco tempo estava na cama do pai, do filho e de quem mais pedisse.

A garota perdera totalmente a autoestima, que já não possuía. Descobriu que abrir as pernas e deixar aqueles nojentos mexerem até gozar cansava menos e rendia um pouco mais do que fazendo todo o serviço daquela maldita casa, aturando os desmandos da patroa, que aliás, também provou das carnes, então tenras, de Jaci.

Quando o escândalo familiar veio à tona, não deu outra, foi expulsa com direito a alguns dentes quebrados e muita humilhação. Ela não ligava.

Caiu de vez na vida, conheceu a lida, a vida, a faca, um quase prazer, vez ou nunca…e hoje, a deterioração, a doença, a solidão.

Por que o maldito chão não se abre e me engole logo de uma vez?, pensava.

E aí Jaciara, a puta pobre, enlouqueceu. De vez.

Olhou seus olhos no espelho, mas não viu nada. Nada além de profundas olheiras, uma marca roxa de um soco que um marinheiro lhe dera na noite anterior e os sulcos profundos ao redor da boca. Aquela boca da qual ela se envergonhava, tanto pela ausência de dentes, quanto pelo que tinha feito com ela, toda a vida.

Saiu do pardieiro em que ganhava só – e somente só – nojo e vergonha, comprou um galão de gasolina, fumou dois cigarros, deu um alô entredentes para a dona do puteiro de quinta categoria – agradeceu. Agradeceu a “chance”, disse que teria sempre gratidão por não ter morrido de fome e sim, envenenada aos poucos, durante aqueles trinta anos de carreira.

Seguiu para o cubículo, que de quarto não tinha nada, deixando a cafetina sem entender direito o que acontecera agora com aquela pobre mulher que, verdade seja dita, continuava trabalhando ali porque havia pervertidos que curtiam trepar com uma puta ultra decadente, como Jaciara.

Deu de ombros e continuou seus afazeres: “deve estar fumando crack além da conta!” – pensou. E sorriu um riso cínico, de quem nunca está aí pra nada. Nunca estava, mesmo.

Sexta feira, oito horas da noite, começava o movimento na casa. Homens e mulheres perdidos, drogados, alcoolizados procurando não encontrar o caminho, esperando pelo descaminho final, um zum-zum-zum de puteiro barra pesada.

Jaci bebeu muito, dormiu, babou. Acordou, colocou seu vestido vermelho estampado, esfarrapado e sujo (faltou água naqueles dias, nem banho ela tomou), passou um batom rosa choque, prendeu os poucos cabelos que lhe restavam com um tic tac amarelo e lembrou do rouge, que uma colega lhe dera. E do leite de rosas. Passou. Adorava aquele cheirinho de limpeza.

Jogou calmamente a gasolina por todo o quarto, enquanto as cenas de sua “morte” (que um dia apelidaram de vida), iam passando pela sua mente cansada. Quanto mais o cheiro se espalhava, mais ansiosa e rapidamente ela concluía aquele que seria seu último ato, a libertação.

Deitou na cama, fez uma oração que aprendera quando criança e nem sabia que lembrava, acendeu um fósforo, tentou fixar o olhar perdido na chama, suspirou, atirou o fósforo na cama. Explodiu. Seu último pensamento foi para a constatação de que o fogo doía pouco, doía muito menos do que tudo que já havia vivido.

E ria, nos estertores da morte, lembrando que o barraco todo, certamente, ia lamber no fogo, assim como ela.

A puta pobre incendiária. Incendiando-se. Fim de um caminho que ninguém poderia ter seguido. Ou desejado. Por ela vivido. Sobrevivido. Agora sim, o fim.

Os frequentadores e trabalhadoras do local fugiram assustados, tentando salvar as próprias peles do incêndio, uma vez que, pelo visto, o puteiro de pau a pique já era, perda total.

Os bombeiros chegaram, apagaram o que sobrava do incêndio e o que restava de Jaciara, queimada, carcomida, dolorida.

Jaciara não morreu. “Nem pra isso presto!” – pensava, desesperada de ódio e dor, e mais alguma coisa que não podia definir.

Passou oito meses internada, entre a vida e a morte. Resistiu, sobreviveu, lastimou a recusa da morte em levá-la..

Marcada, doente física, moral e mentalmente, se arrastando em meio aos frangalhos de si própria.

Na porta do hospital, a dona do puteiro de pau a pique aguardava. Conta da reforma nas mãos. Jaciara, a puta pobre, resignou-se: a vida continua.

Agradeceu aos céus, ainda restava o emprego (generosa, a cafetina) e a “perseguida”, que, bem ou mal, estava pouco avariada.

Voltou ao batente. Queimada, cansada, cheirando a Nebacetin e Leite de Rosas, alegria dos pervertidos de plantão, a realidade que era a única vida por ela conhecida.

Nessa vida de miséria, um fato: a morte sempre continua.