Em Praga, um cisne (Elisa Ribeiro)

Branco é o animal ferido,
as asas de anjo encolhidas,
prostrado no asfalto frio.
Seu parceiro de uma vida,
o coração partido,
desliza sozinho no rio.

Isso, o amor desfeito
antes do anjo caído,
intriga o turista
que escorrega pelas ruas da cidade
também sozinho,
em despedida.

Pensa em salvá-lo
— tão alvo, tão liso —
com aquele bico indefinido
se de tédio, maldade ou riso.
Mas vai molhar o casaco,
impregnar sua lã macia
com o cheiro marrom do rio.
Além do mais,
como rogar ajuda a alguém,
interromper o trânsito,
avisar à polícia, talvez,
(como se polícia servisse
para salvar cisnes feridos)
naquela língua?

Desculpa?  Desdém pela vida do bicho?
A certeza de que a morte chega um dia
para todos
— as aves incluídas —
o paralisa.

Não que não sinta a dor do cisne
o impulso de ajudá-lo
o medo de que morra,
mais ainda, de que sofra
ou o horror de vê-lo esmigalhado,
sangue e penas por todo lado
sob as rodas de algum carro.
[Não que não coma
a coxa, a pata
de seus primos — gansos, patos —
esquartejada
acompanhada de batata,
purê de maça e repolho.]

Mas logo enfim chega alguém
que felizmente fala a língua
e não pensa em morte ainda
Sobre o branco da blusa limpa
veste o colete verde
e dá o troco:
suspende o bonde,
cujos energizados fios
interrompem tantos voos,
e salva o bicho.

E o turista a quem a morte assombra e alivia
parado por mais um instante
assiste ao socorro canhestro
distante,
lamenta uma vez mais pelo cisne
e volta a flanar,
encher-se de ar
pelas ruas, pela vida
antes de sua partida.