Ciclos de poeira – Sabrina Dalbelo

Um guerreiro empunha a espada e a maneja com a força de uma rocha. As duas mãos ao redor da empunhadura se encaixam como a pele nos ossos de um animal de pouca carne.
A espada vibra e toma a força de um dragão em fúria. Faíscas e fiapos de fumaça exalam do guerreiro e da espada. Arma e homem, um efeito, uma alma.
Contra os oponentes, basta ao guerreiro um só golpe para atorá-los em dois do ombro até a cintura. E cada um que insiste em enfrentá-lo recebe do guerreiro-espada um golpe tão forte e rápido como a energia da erupção que emerge dos confins do mundo.

O guerreiro limpa o mundo de inimigos, o suficiente para pôr um povo inteiro sob seu domínio. Ele é tão poderoso e certeiro que os desafetos desistem de confrontá-lo.
Numa manhã alaranjada, o homem suspira profundamente e decide deitar-se na areia morna. Ao suspender o confronto, ele embainha a espada. Foi o suficiente para o corpo baixar a guarda.
De uma ferida profunda, uma gota de seu sangue escorre pelo mundo afora até a sacada de três jovens.
O sangue que tomou a canaleta, lento, suave, coagulado, pinga no copo de gim do garoto de cabelo azul. Eis um belo blood mary, comemorado com um brinde exasperado, ao som da batida eletrônica.
Três jovens habitam a sacada. Eles se reúnem às dezenove horas em ponto para tomar drinks, fumar e falar dos amigos. Não é interessante conversar de coisas tristes e de batalhas perdidas. O jeans modelando a bunda e o suor escorrendo pelo pescoço interessa mais. O balançar ritmado dos corpos sacode a sacada.
Desatentos ao que perece fora de seu habitat, os jovens têm olhos semicerrados, entorpecidos pelo álcool. O copo de bloody mary cai do parapeito da sacada e o estilhaçar do vidro anuncia uma silhueta rosada na areia da rua.
Na imagem ainda em formação, crianças dançando em roda forjam os olhos. Olhos esbugalhados de uma cena inventada pelo espectador. Elas entoam parlendas antigas até à meia-noite e adormecem depois de muito rodar. O líquido derramado ganha formato de um coelho fofo. Um coelho em posição de bote. O bicho salta e uma poeira rosada sobe. Quase é possível vê-lo da sacada, mas ninguém larga o drink para acompanhar a fuga. As crianças não acordam.
O coelho foge em disparada, ainda não sabe do que.
O melhor guerreiro de todos levanta os olhos em atenção ao vulto rosado saltitante e chega a colocar a mão na espada, preparando-se para um inimigo em potencial. Ele sente a ferida arder.
Mais sangue escorre e ele volta a descansar. A poeira baixa, por enquanto.