Idiota – Giselle Fiorini Bohn

Ela fica dias e dias remoendo ressentimentos e rancores e repassando tudo o que vai dizer. Ele tem que saber o que ela sente, o quanto sofre, o quão terrível é seu descaso. E ela pensa e pensa e anda pela casa falando sozinha o dia inteiro e quando a noite chega ela não dorme e quando dorme tem pesadelos onde fala e fala e fala e quando acorda já está novamente pensando e pensa e pensa e anda pela casa falando sozinha o dia inteiro.

Ela nem o ama mais, conclui. Não mais. Chega. E como poderia, com todo este sentimento podre necrosando suas entranhas, com toda esta raiva, com toda esta mágoa? Nem o ama mais. Mas tem ainda muito a dizer. Tanta coisa tem que ser dita. E ela dirá. Recita um monólogo cheio de verdades absolutas e edita trechos e troca um verbo por outro e escolhe adjetivos mais incisivos e advérbios menos dramáticos e ensaia de novo e de novo e de novo. Seu discurso é lapidado em cada detalhe até ser finalmente concluído à prova de erros, com argumentos irrefutáveis, condições das mais justas, ultimatos. Pois agora ela vai falar, ele vai ouvir e ela nunca, nunca mais vai passar por isso.

E aí ele chega, sabe-se lá depois de quanto tempo. Mas isso é apenas uma expressão vazia, porque ela sabe. Contou cada dia e em cada um deles decorou cada linha do que está pronta a declamar, agora que ele finalmente está aqui. Mas, por outro lado, ele agora está aqui, com ela… Não, não importa, ela vai falar tudo, sim, mas não ainda, daqui a pouco. Primeiro ela espera para ver se ele tem algo a dizer; seu espírito ferido quer estar errado, quer acreditar na existência de uma história fantástica qualquer que justifique todos os dias alucinados, as noites insones, os sermões inflamados, testemunhados pelos gatos e pelas paredes. Mas ele não lhe dá nada. Nada. Não tem nenhuma história fantástica ou uma explicação verossímil ou sequer uma desculpa ridícula. Ele não diz nada, e age como se nunca estivera em qualquer outro lugar além daqui. E sorri e diz que ela está linda e a abraça e lhe beija o pescoço e cheira seu cabelo e a suspende no ar e rodopia com ela nos braços. E ela quer impedir e resistir e se desvencilhar, mas mesmo contra sua vontade o sorriso lhe vem, e ela sabe que o momento se foi. Bastou um instante, e tudo o que ela tem a dizer, tudo o que está entalado na garganta, toda aquela angústia represada, as queixas justíssimas, as exigências inegociáveis, tudo desaparece quando ele a abraça, o toque de um Midas da ilusão.

Ela, no entanto, ainda não se entrega: há de lançar algumas faíscas que não machucam ninguém, encenar uma rispidez calculada e patética, inocular algumas pequenas gotas amargas que ele fingirá nem perceber. Mas o faz de teimosa que é, pois de nada adiantarão, e ela bem sabe. É tudo o que lhe resta fazer. Porque essa é a única maneira de não se sentir totalmente como a idiota que é.